Еще один настоящий поэт умер. Всем грустно. Соболезную.

Железнодорожником он был, чтобы семью содержать и детей растить. А стихи писал, потому что не мог не писать, ему это на роду было написано, откуда-то \"сверху\" приходило...

Одно стихотворение это прочитаешь и понимаешь, что Поэт писал.
Как грустна наша Россия.

У нас только после смерти признают. Печально. Пусть ему земля будет пухом.

Земля ему пухом. Замечательные стихи, пронизаны болью.Так писать могут только искренние, порядочные и честные люди.

А еще его стихи напишите... кто знает.

Да, ушёл из жизни, возможно, лучший поэт-лирик республики. Давно следил за его творчеством. У него множество превосходных стихов. Вот одно из них:
Лохмотья мха в пазах избушки,
Болотца здесь да озерки.
Поют печальные лягушки,
Да окликают кулики.
Здесь мне нескучно ждать рассвета,
На берегу, у костерка.
Где звёзды дребезжат от ветра
И гаснут в дебрях сосняка...
Здесь мне не очень одиноко
И впереди ещё мой путь,
Где мне возможно верить в Бога
И в самого себя чуть-чуть.

Хороший, настоящий поэт был... Земля - пухом... Вот еще из его стихов:
Мужик играет на гармошке
Забытый вальс
\"Осенний сон\",
Дымится на столе картошка,
Слезится в банке самогон.
Ему никто не подпевает,
Наверное, не знают слов.
И тихо музыка слетает,
То ли с души,
То ли с басов.
Всё повторяется на свете,
В огне страна,
В крови трава,
А значит, сиротеют дети
И забываются слова.

Ни стихов и ни известий,
Слова некому сказать.
Жизнь, что топчется на месте,
Трудно жизнью называть.

Вспоминать мне то, что было?
Ненавидеть то, что есть?
Ртуть в термометре застыла:
Ровно минус тридцать шесть...


* * *

Кажется в облаке инея
Каждое дерево - древом.
Ближе становится линия
Между землёю и небом.

Меж мирозданьем и домом -
Вот как сужается мир.
Между судьбою и словом
Тает последний пунктир.

2002 г.


* * *

Вчера я, кажется, отчаялся,
Сегодня же, гоня беду,
Я жизнь мою,
Мою печальницу,
Опять в любовницы беру.


* * *

Первый снег
Неожиданно выпал,
Словно первое слово
Ребёнок сказал.
Первый снег
Глухомань эту выбрал -
Словно праздник настал.
Утром встали -
Светло и безбрежно,
В сердце чище
И в мыслях ясней.
Холодок
Торопливый и нежный,
Как от губ
Ненаглядной моей.


* * *

Помнишь снег,
Помнишь лес,
Помнишь дом,
Помнишь сон, тот, что сбылся?
Помнишь:
Ангел коснулся крылом
И ребёнок родился?
Помнишь:
Страшно сбиваться с пути,
Когда снег пеленою...
Ах, как ноет,
Как тает в груди,
Дай, ладонью прикрою.
Помнишь каждой росинкой слезы,
Каждой клеточкой тела:
Ночью остановились часы,
Утром жизнь пролетела...
Пролетела она, пронеслась
И назад не вернётся.
...Ничего, что морщинки у глаз,
Ведь ребёнок смеётся.


* * *

Ветер, как наждак.
Замело дороги.
Блоку
Пастернак
Посвящает строки.

Вьюга.
Страшный век
Бьёт под дых
С разбегу.
Что-то человек
Должен
Человеку.

Ветер, как наждак,
Наши души точит.
Блоку -
Пастернак.
Дальше - многоточье...

2001 г.


* * *

Снег падает весенний,
Тяжёлый и сырой.
Сегодня воскресенье,
Сегодня выходной.
Но буднично живётся,
И мысли невпопад...
А всё-таки до солнца -
Последний снегопад.


* * *

Живу не в городе - в глуши,
Такая выпала планида.
Здесь всё что надо для души,
И нету ничего для быта.

А именинники судьбы,
Что иногда в гостях бывают,
Со вкусом хрумкают грибы
И водку морсом запивают.

Что по теченью не плыву,
Им, захмелев, я сочиняю.
Что на болоте - не живу,
А просто клюкву собираю...


* * *

Осень рыжею лисою
По лесам бежит.
Паутинка со слезою
На ветру дрожит.
Лишь косынка листопада
На плечах берёз.
От ночного звездопада -
Утренний мороз.


* * *

Осень. Состарился лес.
Обликом переменился.
Летний платочек небес
Выгорел и прохудился.

Пусто, печально, просторно.
Лишь одиноко кружа,
Каркает горько ворона -
Тоже живая душа.


ОСЕННИМ СВЕТОМ

Осеннего осинника озноб,
Вороны хрипнут на ветру студёном.
Прозрачность просек, путаница троп...
Душа моя, зачем о невесёлом?

Ходить с корзинкой, рябчиков пугать.
Под ёлками брусника переспела.
Я мог тебе такое рассказать,
Пока ты как осинник не сгорела.

Без восклицаний осень хороша,
Ни увяданьем не страшит, ни тленьем.
Осенним светом полнится душа,
Последним, может быть, стихотвореньем.


* * *

На окраине - погост.
Ночь полна печальных звезд.
Наша жизнь проста, проста:
От звезды и до креста.


* * *

Перед вьюгой затишье,
Палисад в снегирях,
Снег сверкает на крышах,
Как на горных хребтах.
Дым над трубами тает,
Сладок дух бересты.
И тепло долетает
До Полярной звезды.


* * *

Лечит русская зима,
Как от кашля
Водка с перцем,
И от сумерек ума,
И от помраченья сердца.
Сорок градусов мороз -
Это русская потеха.
Рвётся береста берёз,
Где-то жалуется эхо.
От житейского дерьма,
От болезней,
Вроде мнимых,
Лечит русская зима
Нас,
Людей неизлечимых.


* * *

Русская телега всё скрипит,
Едет-едет русская телега.
Чичиков с Обломовым сидит,
А ещё Печорин и Онегин.
Поезд мчится.
Самолёт летит.
Скорость, соответственная веку.
Русская телега всё скрипит.
Потихоньку.
Не догнать телегу.


* * *


Голос на пластинке
Близок и далёк.
На руке - снежинки
Мятный холодок.

Только от снежинки
Нет уже следа.
Да и на пластинке
Песенка не та.


* * *

Ясноглазая женщина плачет -
Отвернулись любовь и удача.
А мужчина, как прежде, смеётся,
Всё как надо ему удаётся:
Сновиденья, как в детстве, легки,
Откровенны друзья и враги -
С её лёгкой, счастливой руки.


КРЕЩЕНСКИЕ МОРОЗЫ

Трещат крещенские морозы.
Ношу охапками дрова.
Собака слизывает слёзы -
Вот жизнь собачья какова...
Топлю, топлю до исступленья,
Чтоб стужу из дому долой.
А печка жрёт и жрёт поленья,
Кряхтит в кладовке домовой...
Но вот и окна запотели,
Тепло, какая лепота!
К столу оладьи подоспели,
Ай молодец, сковорода!
Всего найдётся понемножку,
Хозяйка в кухне ворожит.
А мне - горячая картошка
И двести граммов для души.
К чайку душистая малина,
Воспоминаний аромат...
\"Чай не попьёшь - какая сила?\" -
Не зря в народе говорят.
Трещат крещенские морозы,
Хрустит под валенками снег.
От тягомотины, от прозы
Передохни, мил человек.


* * *

Думаю о книгах,
О семье,
О насущном
И о том, что свыше.
Я иду по утренней земле
И никто шагов моих не слышит.


* * *

О чем кричим мы год от года?
Клянём: оковы, путы, тьма...
Мне кажется:
Вокруг - свобода,
И лишь внутри меня -
Тюрьма.


* * *

Нет, я не в облаках витаю,
Но звёзды ближе мне с земли,
Когда я о любви слагаю
Стихи негромкие свои.
И жизнь моя тем и богата,
Что всё познать пришла пора:
И тяжесть лома и лопаты,
И тяжесть лёгкого пера.


* * *

Всё упоительней прохлада,
И над распутицей дорог
Обычнейшего листопада
Очарованье и восторг.
Дружище, стариться не надо,
Ведь жизнь как прежде хороша!
И от нечаянного взгляда
Всё легковернее душа.


ВЧЕРА

Вчера ещё сверкал июль
На солнечных ветрах,
Развешивал тумана тюль
В грибных березняках.

Грозил нешуточной грозой
И молнии ронял.
Звенел то се\'рпом, то косой
И цену себе знал.

А после, провожая в путь,
Успел вослед сказать:
\"Ты это время не забудь...\"
А что там вспоминать?

Как в небесах картавил гром,
Как в мрачной синеве
Бежали дети осиком
По вымокшей траве...

И если в путь тебе пора,
Будь с жизнью заодно.
А это - прожито вчера.
Вчера. Давным-давно.

2005 г.


* * *

Лёгкий морозец осени ранней,
Первого снега чистые мысли.
Что я скажу кареглазой Светлане,
Если слова - это мёртвые листья.
Если стихи - это просто причуда,
Если любовь - это просто забава.
Мне говорят: \"Ты свалился откуда?\"
Что же ответить? Не знаю я, право.
Лёгкий морозец осени ранней.
Чист черновик. И молчанье дороже.
И у души иссякает дыханье.
Мёртвые листья. Они не тревожат.


* * *

Неровным почерком пурги
Исчеркан белый ватман снега.
Едва-едва слышны шаги
Зверюшки или человека...

Зима вошла в свои права,
Её сомненья не пугают,
И белым облачком слова,
Едва сорвавшись замерзают...

Да и чего там говорить,
И так всего мы наболтали.
А просто надо печь топить,
Да птицам хлеба накрошить,
Да не озлобиться в печали.


* * *

И снова я душу гублю.
Не жалко? Нет, всё-таки жалко.
Стихами я печку топлю.
Не жарко? Нет, всё-таки жарко.

Судьба в чём-нибудь и права,
Ведь всё так случалось и прежде:
Становятся пеплом слова
О Вере, Любви и Надежде...

http://zhurnal.lib.ru/c/ciwunin_w_i/ilarionowa_stihi.shtml

Красиво и проникновенно. Тихо, сердечно, так по провинциальному

Стыдно. Стыдно за то, что узнаешь о человеке после его смерти. Вот до чего довёл пиар. Знаем всяких гламуроподобных существ, а настоящих людей не видим. Надо исправляться.

БНК молодцы, исправляетесь, думал о вас хуже

Да, клевые вещи оставил после себя человек.

Сегодня 9 дней как нету этого замечательного поэта... Жаль...